Abbas Kiarostami costruisce uno dei film più radicali e intensi degli anni Novanta seguendo un uomo che cerca qualcuno disposto ad aiutarlo a morire. La struttura è essenziale: lunghi dialoghi in auto tra il protagonista e i passanti che raccoglie, la macchina da presa che resta ferma mentre il paesaggio scorre, il deserto iraniano che diventa un personaggio silenzioso. Non c'è musica, non ci sono effetti: solo parole, volti e la polvere delle strade sterrate.
Homayoun Ershadi porta sullo schermo una disperazione trattenuta, mai urlata, che rende ogni conversazione insopportabilmente vera. Kiarostami non giudica, non predica: ascolta. I suoi interlocutori — un soldato curdo, un seminarista afghano, un vecchio tassidermista turco — rispondono ciascuno secondo la propria fede, la propria storia, il proprio bisogno di sopravvivere. Il film non offre risposte semplici sulla vita e la morte, ma pone domande che restano.
Palma d'oro a Cannes nel 1997, Il sapore della ciliegia è un film che chiede pazienza e restituisce un'esperienza di cinema puro: niente spettacolo, solo sguardo e ascolto. Il finale, inatteso e straniante, rompe ogni convenzione e ricorda che il cinema può essere anche riflessione sul proprio statuto. Un'opera per chi cerca film che non intrattengono ma interrogano.
