Suspiria

Luca Guadagnino rilegge il classico di Argento trasformandolo in qualcosa di radicalmente diverso: un horror corporeo e politico che scambia i colori saturi dell'originale con una Berlino autunnale, spettrale, divisa dal Muro. La danza diventa linguaggio di possessione e violenza, coreografata da Damien Jalet con una fisicità che toglie il respiro — corpi che si piegano, si spezzano, si trasformano in strumenti di un potere antico e feroce.

Dakota Johnson sorprende con una presenza magnetica e ambigua, mentre Tilda Swinton attraversa il film in tre ruoli distinti (incluso quello, straordinario, dello psichiatra Josef Klemperer) dimostrando un virtuosismo attoriale raro. La fotografia di Sayombhu Mukdeeprom lavora su tonalità fredde e desaturate che amplificano il senso di disagio, e la colonna sonora di Thom Yorke — inquieta, scomposta — diventa parte integrante della narrazione.

È un film che divide, lungo e stratificato, che intreccia corpo femminile, colpa storica tedesca e rituale con una serietà che spiazza. Non cerca il consenso facile: chiede di essere attraversato, sopportato, pensato. E lascia addosso qualcosa che non si scrolla via subito.